Estoy en una edad en que

no sé

si soy joven todavía o

debo empezar a aceptarme como viejo ya.

La gente mayor me dice m´hijo,

sí mi joven, y me hablan de tú.

Los más chicos me dicen Don, Señor, y me

hablan de usted.

Yo me veo frente al espejo y creo

que soy el mismo de hace diez años,

unos kilos más arriba, claro, tres o cuatro

canas en la piocha.

Siempre he sentido que

transcurro por una interminable

adolescencia.

Pero sumarle a eso una

prematura crisis de la edad adulta,

es cosa seria.

¿Sufriré otro cambio de voz?

¿Me abordará una nueva vocación

en el albor de los cuarenta?

Conservo los mismos sueños que cuando tenía

dieciocho. Sólo que he agregado algunos más.

Todavía tengo intenciones de cambiar al mundo.

-quizá más que hace dieciocho-.

Sigo creyendo en la independencia y en

la soledad.

-tal vez mucho más ahora que antes-.

Hace diez años

inventaba mucho,

ahora escribo de memoria;

ayer quería adquirir,

hoy quiero conservar;

hace unos años el pasado era el origen.

hoy es un recuento de escalas

no muy bien definidas que me tienen

donde estoy.

Creo que ya estoy entendiendo.

Me aburre mucho más rápido aquello

contra lo que he venido peleando.

No se trata de quitar, sino de poner.

Me queda claro que menos es más, y

que la noche es larga cuando puedo

conciliar el sueño.

Pasé de la avidez al cultivo.

Nunca me importó el dinero.

No faltaba.

A veces escasea. Eso es

incómodo

a ratos,

casi indigno,

que un verso no valga, ni siquiera

lo que un DVD pirata.

Podría al menos intercambiar

poemas por filmes en la esquina.

Ustedes me dirán,

¿Me queda bien el “Don” o

adopto el “Guey”?

Para mí es igual.

Me despierta la misma ternura la

posibilidad de un talento incipiente,

que el homenaje,

cuando va la vida de por medio.

Yo voy a la mitad de camino.

Cruzo la cuerda floja sin soltar del todo

una orilla, y sin hallar un asidero todavía del

otro lado.

A veces

lo único que existe es el vacío;

un eco sordo de infinito que me llama.

“Que si no la has hecho a los treinta

ya no la vas a hacer” Es la estadística.

Yo no sé si la he hecho.

No sé qué es hacerla.

Más bien la he desecho (sin hache).

Pero he tenido éxito.

Sé quien soy.

Conozco mi voz y

balbuceo confiado en que pronto

lograré armar una frase.

Y luego dos y tres. Y, tal vez, un día,

si todo lo que hago no es basura,

escribiré

un poema.

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