A veces preferiría que me gustara el futbol y

que un gol me hiciera el domingo; tener la ilusión

de que sea viernes para que, con todas las de la ley,

cene pancho; y que bastara un six pack de chelas

para sentirme triunfador. Se me antoja tanto, a ratos,

cenar con la familia, quedarme dormido en el sofá

desvelando las noticias y –es por puro morbo, lo sé- ,

amanecer un día con la suficiente docilidad para

aceptar las reglas, y acatar cada una de las instrucciones

que garantizan la felicidad.

En ocasiones sueño con poder planear un viaje

Con todos los gastos pagados, las escalas confirmadas,

las propinas incluidas, las sonrisas programadas, los atardeceres

y las vísperas puntuales, la satisfacción asegurada; la sonrisa

ampliada a ochopordiez, y construir vigésimos adeudos para

asegurar mi patrimonio, si lo tuviera.

Hay días en que, en verdad, daría la vida por tener un jefe

que me dijera qué y cómo debo hacer lo que él decida

(mejor si fuera mujer).

Cómo me gustaría de vez en cuando, reírme a lágrima

suelta viendo el Show de Don Francisco, o empeñar la honra

por conseguir un boleto para ver a Luismi o a Maná;

saber el desenlace de la última novela del canal de las doncellas;

despertarme con Chavelo los domingos.

A veces me pregunto: ¿Por qué todo me resulta tan difícil?

A ratos yo quisiera que no me importara para nada la ortografía,

Ni la sintaxis vial, ni la política publicitada, ni la mugre, ni el automatismo,

ni el abuso o la indolencia, y poder pasar de un día a otro con la tranquilidad de que mañana todo, será

exactamente

igual.

Desearía que sólo por un rato, las palabras no significaran nada,

sino ruido; y que el ruido fuera suficiente compañía;

ser indiferente a la miseria, tornar a mi nariz una invidente,

y que pudiera echarme unos de tripa, ojo, buche o nenepil afuera del

cañaveral -digo- metro, donde el olor a sobaco –¡hm!- es lo de menos.

A veces estaría dispuesto hasta a irme de Shoppings todo el día.

Y comprarme cosas que no necesito, y quebrarme los dedos elegantemente

Por un año, o más, a cambio de la paz que da el olor a nuevo.

Es en mis noches de insomnio una fantasía espectacular

Soñar en convertirme a una fe, cualquiera, que planeé mi último viaje

Y que haga de mi estancia en este plano mera burocracia espiritual

llena de cuentas por pagar. Con gusto abonaría mis 15 minutos de

“Tolerancia” en el estacionamiento de la ingratitud.

Hay días en que preferiría tenerle miedo a la libertad,

Aborrecer la incertidumbre, ver con malos ojos las ideas.

¡Ah! Cómo me gustaría pensar que el mundo empezó ayer,

Y que las guerras, las matanzas, las luchas de poder son sólo un montaje

Para hacernos creer que el bien y el mal existen.

Sí. Cómo me encantaría, a veces, por un rato

-por un ratito nada más-

ser

normal.

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Estoy en una edad en que

no sé

si soy joven todavía o

debo empezar a aceptarme como viejo ya.

La gente mayor me dice m´hijo,

sí mi joven, y me hablan de tú.

Los más chicos me dicen Don, Señor, y me

hablan de usted.

Yo me veo frente al espejo y creo

que soy el mismo de hace diez años,

unos kilos más arriba, claro, tres o cuatro

canas en la piocha.

Siempre he sentido que

transcurro por una interminable

adolescencia.

Pero sumarle a eso una

prematura crisis de la edad adulta,

es cosa seria.

¿Sufriré otro cambio de voz?

¿Me abordará una nueva vocación

en el albor de los cuarenta?

Conservo los mismos sueños que cuando tenía

dieciocho. Sólo que he agregado algunos más.

Todavía tengo intenciones de cambiar al mundo.

-quizá más que hace dieciocho-.

Sigo creyendo en la independencia y en

la soledad.

-tal vez mucho más ahora que antes-.

Hace diez años

inventaba mucho,

ahora escribo de memoria;

ayer quería adquirir,

hoy quiero conservar;

hace unos años el pasado era el origen.

hoy es un recuento de escalas

no muy bien definidas que me tienen

donde estoy.

Creo que ya estoy entendiendo.

Me aburre mucho más rápido aquello

contra lo que he venido peleando.

No se trata de quitar, sino de poner.

Me queda claro que menos es más, y

que la noche es larga cuando puedo

conciliar el sueño.

Pasé de la avidez al cultivo.

Nunca me importó el dinero.

No faltaba.

A veces escasea. Eso es

incómodo

a ratos,

casi indigno,

que un verso no valga, ni siquiera

lo que un DVD pirata.

Podría al menos intercambiar

poemas por filmes en la esquina.

Ustedes me dirán,

¿Me queda bien el “Don” o

adopto el “Guey”?

Para mí es igual.

Me despierta la misma ternura la

posibilidad de un talento incipiente,

que el homenaje,

cuando va la vida de por medio.

Yo voy a la mitad de camino.

Cruzo la cuerda floja sin soltar del todo

una orilla, y sin hallar un asidero todavía del

otro lado.

A veces

lo único que existe es el vacío;

un eco sordo de infinito que me llama.

“Que si no la has hecho a los treinta

ya no la vas a hacer” Es la estadística.

Yo no sé si la he hecho.

No sé qué es hacerla.

Más bien la he desecho (sin hache).

Pero he tenido éxito.

Sé quien soy.

Conozco mi voz y

balbuceo confiado en que pronto

lograré armar una frase.

Y luego dos y tres. Y, tal vez, un día,

si todo lo que hago no es basura,

escribiré

un poema.

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Talento artero. Arterial talante. Telar aórtico. Atrio artesanal. Aretes lentos. Toses y tus lentes caen en la cascada de la casaca blanca. Métete escasa la paz rebasa. Casa es.

Sabe a baba... Aba padre. Ali Baba y sus cuarentones. Los ladrones de ostiones. Ostias monumentales... por cuales. Canales les gana el ano. Con ñe que son los 360. Si se sienta y espera... La ópera mientras opera en la cuchara sopera. So!, pera. Perra malora. Mala obra. Mal la obra. Obra mal. Estreñida. Extrañada su entraña una araña parió en el río pan...Ácimo. Clorhídrico... Rico Federico su fatal fractal. Lácteo. Áteo. Sin dios de leche. Alá vado el Señor. Mejor en seco... Giote en la cara de su hermana. Mañana de reconciliación, recuperación, reconstrucción, repatriación. Sin lugar para un lagar de caimanes que se atraen por sus caras opuestas. Las apuestas. Y las duer...mes, semana, día con aída en iowa. Au! Que duele. Huele. Olor que rola y gira de ira. ¿Qué no ves? Por el cebo que no se dio. De oído. Cedió y ni supo cómo. Comió y orinó oníricamente en la etnia que tenía taenia sollium. Ni tan solium que eran tres. Al revés. Severa arveja. Vieja ajada acicalada de diamantes. No de esposos. Espesos sopes de sapos espantosos. De a peso pisó izó y deshizo. De ocico el ocio oseoso soez. En el sauz ¡Zaz! Séuz a Leda le dio. Odio de dios. Sodio a los oídos. Oh, idos. Los que se fueron. Nerón y Nora. Ahora no. Mejor al rato. Harto del rapto optó por la tropa. Trepa la tripa patria aria pa ti... Ness. Eliot. Toillet. Tell a story. Te la toriaste. Aste perdone. One que en inglés se dice guan. Juan. Want. Te quiero. Guante. Té de guano. No want. No quiero. Rocker. Recoqueta. ETA...boca e mía. ETA Hoffman...guera. Guera la que era porque se tiñó el pelo con López a lápiz pálido peludo juguetón sin son que se nos se mueren dando. Mueren dando senos. Dándosenos. Merendando. Sí. Dando merengues. No me renges. Ni me rengues. ¡Ah!, renco...roso. Corren osos rencos. Luz azul luz azul.

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Rota la estática todo es posible.

Incierto, vago, determinante, aparente, fugaz;

la médula se crispa en neurona total; se sinapsa

con el mundo que transcurre. Avanza, aumenta;

seducción de la materia-tiempo-espacio; realidad

se descompone en cuadros, rayas; el paisaje

se desgarra; el mundo pierde vertical; se oblonga

la mirada; todo es un punto fijo en la pantalla mental.

Ni arriba ni abajo;

adelante-atrás

es un juego de resorte donde

la vida niña brinca lúdica, inocente.

Espiral,

estallamiento de colores,

densidades traspasadas; moléculas

danzando donde el límite es principio;

desafían espacios; prueba todo a resistencia:

presión,

reflejo,

músculocontracción,

pupilas,

aire;

improntas residuales del instante; danza de

electrones de magnética consciencia;

avalancha de verdades revolucionadas.

Bufa el aire,

chilla el hule. El animal anfibio

(máquina-mortal),

se ancla al eje centrifugo.

Súbito fractal,

intersección geométrica, aros sibilantes

tintinean su próxima transmutación en nada;

mosaicos difusos de encendido intermitente;

recuerdos,

sombras,

dimensiones.

Objetivo: traspasar constante a la otra orilla,

la que al tocarla es punto de partida y siempre origen;

espacio primigenio; lanzamiento;

la meta no es arribo, sino

tránsito transido de intersectos;

trensa tránsfuga;

secreto helicoidal engendra genes de automático

piloto.

Polvo cuchillo,

dagas penetran

los poros,

inyectan espacio traspasado,

proyectil que hilvana fronteras,

tiende puentes;

sutura soledades; engarzadestinos

en flash.

Trayectoria atómica incesante,

salto cuántico al vacío.

Después de la velocidad no hay atrás,

ni pasado ni recuerdo.

Todo está aquí-ahora;

es una masa revolvente de presente que

no abruma; se difunde, revela

nuevo tiempo sin tiempo

que es el tiempo.

Animo virtuoso,

espasmos en continum,

pulso cárdico;

persecución percutiva que percata el tacto;

en la secuencia

el uno sigue al dos,

al tres al cuatro; toma delantera,

cuenta regresiva, alcanza meta,

siempre es uno, el primero.

Cada paso es un romperse en capas de lumínico

escenario.

Nada existe.

El sujeto nadanauta,

velócrata monarca de la fuga.

Espasmo narcótico,

alterada alteridad alternativa,

intermitente, mente intersticial

intravenosa,

adicción veneno que a la muerte

toca los calzones;

desmemoria evasión,

invasión envidiosa de la abulia que

a la sombra invade los sentidos.

Vibración constante en cuya

permanencia se diluye;

línea de sensible ergonomía, ovoide

bólido azaroso vuelve y no descansa.

Acelero

acerco

infinitas decisiones infinitesimales

fatalidad en segundero;

espirales paralelas de barroquísimo entramado;

digresiones en la trayectoria vital;

germinaciones vegetales de sedosa ponzoña

rematadas en cristales.

Todo es
vibrante calma.

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Cruz de ceniza

Pues ella me posee a mí

Cuando quiero cantar, reír o llorar

Es su aliento que inunda mi/ sangre.

Co-mo una espiral que va ascendiendo,

Consumo mis días en visiones,

Vomito ilusiones, consumo oraciones,

Me vuelvo una cruz de ceniza.

No, yo no poseo a la poesía

Pues ella me posee a mí,

impone su aroma en mi puño y encuentro la voz

De un antiguo patricarca.

To-dos los poetas se congregan

El estro es tumulto nocturno,

La voz de un hermano revela un arcano,

Los mitos y generaciones.

Paz, Vallejo, Cruz, Neruda,

Sabines, Sor Juana, Quevedo,

Comparsas ausentes, presentes en libros

Regalan las claves del canto.

Es-ta tradición a la que sumo

Mi voz incipiente en creaciones,

Me acuna, me empuja, me exige y reclama

Cambiar/ los antiguos patrones.

Yo, que voy formando el escenario

Del tiempo que efímero pasa,

Cultivo la rosa, de Borges los dones,

Aleph de una nueva conciencia.

Ho-mero, Cervantes y Quevedo,

Machado, Ciorán y los Beatniks,

Las sienes me pulsan, espectros ardientes

Su llama en desvelo calcina.

Silencio.... las musas escuchan...

Por eso no, yo no poseo a la poesía,

Es ella quien me posee a mí.

Y prefiero callar a tener que nombrar

Un mundo repetido/, sometido,

prometido más nunca cumplido,

evocado en las ausencias inconscientes

de la droga, el duermevela o el orgasmo

¡Qué marasmo!, si el Nirvana Ramayana

está al alcance de la mano/, un Haiku,

un verso blanco yo prefiero, para iluminar

la vida que escribo.

Porque yo no poseo a la poesía

Es ella quien me posee a mí

Y si un día creí que yo la poseía

Era ella/ la que en mi versos existía

Me rindo/ a las caderas de su rima,

Me enredo/ en los mechones de su ritmo

Me embriago/ de su pecho, en su lecho consumo

La unión/ de los supuestos.

Silencio... las musas escuchan...

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